Pasé las noches de sábado en Nueva York porque aquellas esplendorosas y despampanantes fiestas de Gastby estaban tan vívidamente impresas en mi, que aún podía escuchar la música y la risa, débil pero incesante, desde su jardín, y los autos que llegaban salían de la explanada. Una noche oí un auto real vi sus luces detenerse ante las escalinatas, pero no averigüé quién era. Debió haber sido un último huésped que seguramente andaba en los confines de la tierra y no sabía que la fiesta habla terminado.

El gran Gatsby
F. Scott Fitzgerald